Aunque muchos lo vieron y hasta le oyeron hablar en más de una ocasión, no muchos lo conocieron, y hoy soy de los pocos que aún recuerdan a Ricardo García Mataga. Quizás una sucinta descripción y unos datos escuetos sirvan para traerlo a la memoria. Era ese hombre alto y enjuto, de bigote breve, que hace ya unas décadas frecuentaba el Café Central por las mañanas y Casa Elizalde por las noches. En él habían confluido nuestro moreno recio del sur y la altura desgarbada del norte, que explicaba la españolización de su apellido, McTaggart, traído por un tatarabuelo presbiteriano que había recalado en nuestra ciudad a mediados del diecinueve, según contaba él mismo en sus más que frecuentes discreteos. Lo habrán visto más de una vez platicando ampulosamente delante de un café, conjurando la atención de sus contertulios, o acodado en la larga barra de madera de la famosa bodega que compartía con ilustres ciudadanos de ojos somnolientos y

piernas temblorosas. Ganó cierto renombre una época gracias a un libro de poemas y a una novela de ambientación gitana en la que pretendía tener un conocimiento profundo de esa gente, de su comportamiento, de sus costumbres. Alardeaba, por encima de todo, de ser un hábil conocedor del hombre. Debo admitir que todos los que lo trataron lo escuchaban embelesados, y al dirigirse a él, pese a su juventud, no omitían anteponer el “don” a su nombre.

Esa fama, local, frágil y breve, que aceptó con no poca altanería, lo indujo a andar más erguido, a hablar con mayor aplomo, a creer aún más en sí mismo, un sí mismo que era y sería un todo con su obra literaria, y también, sin que él se lo propusiera, a cerrar su propio destino, que, inadvertidamente, entró en su casa de la mano de una maestra una temperada mañana de abril.